Showing results by narrator "Peter Patzak" in All Categories

„Handstand am Hochhaus“ ist eine Erzählung von Nadja Bucher die auf Basis eines Gesprächs mit Eduard Politzer (geboren 1912) beruht. Ich war damals, 1928, sechzehn Jahre alt und stand kurz vor meiner Artistenprüfung als so genannter Parterre-Akrobat, einer Art Bodenturner mit künstlerischen Ambitionen. Ich wohnte in der Wiener Roseggergasse, und ganz in der Nähe war ein neuer achtstöckiger Gemeindebau errichtet worden, der als erstes Hochhaus des Wiener Stadtteils Ottakring galt. Zuvor hatte es auf dem Grund nur Wiesen und Tümpel gegeben.

„Himmeltau“ ist eine Erzählung von Jörg Zemmler die auf Basis eines Gesprächs mit Elisabeth Hilbert (geboren 1919) beruht. Der Morgen war wolkenfrei und ein wunderschöner Sonntag brach an. In unsere kleine Wohnung, bestehend aus Schlafzimmer, Kabinett und Küche im dritten Stock eines Hauses nahe der Rotundenbrücke und der Erdberger Lände in Wien schien die Sonne. Meinen Blick aus dem Fenster trübten nur die vielen Fabriken, in denen damals, im Jahr 1944, polnische Zwangsarbeitern Kriegsgerät herstellten. Ich konnte mich an ihren Anblick einfach nicht gewöhnen.

„Klopfzeichen“ ist eine Erzählung von Nadja Bucher die auf Basis eines Gesprächs mit Siegried Hermann (geboren 1912) beruht. Es war 1927 und ich arbeitete seit einem Jahr in der Warenübernahme des Besteck-Erzeugers Berndorf in der Nähe von Baden. Ursprünglich wollte ich zwar Schneiderin werden, aber mein Vater, Nebenerwerbsbauer in Sankt Veit, konnte mir keine Ausbildung in Wien ermöglichen. Er sorgte jedoch dafür, dass ich eine Stelle in der Warenübernahme bei Berndorf bekam, und so fing ich, bereits mit fünfzehn Jahren, dort zu arbeiten an.

„Das Motorrad“ ist eine Erzählung von Jörg Zemmler die auf Basis eines Gesprächs mit Aloise Rauch (geboren 1916) beruht. Unsere Puch 250 war mit ihren für die 30er Jahre phänomenalen 2 PS lange unser ganzer Stolz. Mein Mann und ich unternahmen mit dem Motorrad von Wien aus nicht nur Spritztouren.

„Bleibende Veränderungen“ ist eine Erzählung von Jörg Zemmler die auf Basis eines Gesprächs mit Heide Lampert (geboren 1936) beruht. Wie immer spielten wir zu Mittag Fußball und wie immer stand ich im Tor, als einziges Mädchen weit und breit. Der Ball kam in meine Richtung, ich hechtete ihm entgegen, wollte ihn fangen - da fühlte ich mitten im Sprung einen Stich im Rücken.

„Warum kommst du erst so spät?“ ist eine Erzählung von Nadja Bucher die auf Basis eines Gesprächs mit Hannelore Mauritz (geboren 1919) beruht. Wenn im Frühling der Flieder blüht, denke ich immer an meinen Bruder Albert und an den Sommer des Jahres 1939, in dem er mich in Wien besuchte. Damals lebte ich erst einige Monate hier, ohne mich wohl zu fühlen.

„Heiraten mit Hans“ ist eine Erzählung von Stephanie Mold die auf Basis eines Gesprächs mit Elfriede Weibold (geboren 1926) beruht. Ich fotografierte schon seit einigen Monaten selbst, und mein Hobby war längst so sehr zur Leidenschaft geworden, dass ich es zu meinem Beruf machen wollte. Um das Fotogeschäft zu betreten und mich tatsächlich um eine Stelle zu bewerben, hatte mir aber stets der Mut gefehlt.

„Baron D’Agneau“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Franz Boos-Waldegg (geboren 1926) beruht. Ich kannte mich noch immer nicht besonders gut aus in Wien, als ich mich an einem Donnerstagmorgen im März 1964 auf den Weg zur Arbeit machte. Erst drei Wochen davor war ich aus Bad Ischl in die Bundeshauptstadt übersiedelt, weil mir im Hotel Intercontinental ein Job als Einkaufsleiter angeboten worden war. Zum Glück wies mir die eindrucksvolle Klotzigkeit des neu erbauten Nobelhotels schon aus mehreren Kilometern Entfernung bestechend sicher den Weg.

„Die Kartoffeltänzerin“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Hannelore Ferch (geboren 1919) beruht. Tanzen war nie meine große Leidenschaft. Es war mir immer peinlich, herumzuhüpfen, als hätte ich einen Sack Flöhe im Kleid, und mich dabei auch noch von einer Horde angetrunkener Bauernburschen anstarren zu lassen. Ich war eher der Typ für vernünftige, harte Arbeit. Mit sechzehn bekam ich eine Stelle in einer Weberei, und von da an arbeitete ich praktisch mein ganzes Leben lang.

„Ein Tormann als Stürmer“ ist eine Erzählung von Jörg Zemmler die auf Basis eines Gesprächs mit Gertraude Müllner (geboren 1921) beruht. Im Frühling des Jahres 1939 fasste ich den Entschluss, im Herbst desselben Jahres in ein Kloster einzutreten und dort eine Ausbildung zur Krankenschwester zu machen. Diese Entscheidung hatte wohl etwas mit der Scheidung meiner Eltern zu tun, aber ich wusste nicht genau, was. Vielleicht wollte ich etwas gutmachen.

„Jennifer“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Margarete Huber (geboren 1967) beruht. Mit fünfzehn las ich einen englischen Kriminalroman. An den Namen des Autors und an den Titel erinnere ich mich nicht. Ich weiß nur noch, dass die weibliche Hauptfigur in diesem Buch Jennifer hieß. Der Name gefiel mir. In einer Zeit der Annas, Marias und Franziskas erschien er mir beinahe revolutionär. Seit damals wusste ich, dass ich meine Tochter Jennifer nennen würde, sollte ich je eine bekommen.

„Ach, Fräulein Haslinger“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Margarete Haslinger (geboren 1903) beruht. Ich kannte Lisbeth schon lange, beim Vorsingen an den verschiedenen Landestheatern sah man schließlich immer die gleichen Gesichter. Und eben weil ich Lisbeth kannte, wusste ich, dass sie nicht stolpern würde. Lisbeth stolperte nie. Denn Lisbeth tanzte eben die entscheidende Idee besser als ich - genauso wie sie eine Spur besser sang, einen Hauch schlanker und die entscheidende Nuance blonder war.

„Ein langer Freitag“ ist eine Erzählung von Jörg Zemmler die auf Basis eines Gesprächs mit Elfriede Karwasser (geboren 1924) beruht. Auf einmal bemerkte ich, dass der Schlüssel verschwunden war. Es war ein schwerer Schock. Schließlich handelte es sich um den Zentralschlüssel für den gesamten Gebäudekomplex der Wiener Gebietskrankenkasse. Ich arbeitete dort als Bedienerin und Putzfrau, weshalb mir der Schlüssel anvertraut worden war. Und nun, an einem Freitagabend, als ich mit meiner Arbeit schon fast fertig war, konnte ich ihn auf einmal nicht mehr finden.

„Heilige Kuh“ ist eine Erzählung von Stephanie Mold die auf Basis eines Gesprächs mit Helene Haiden (geboren 1938) beruht. Mein Bruder nannte mich immer Mutters heilige Kuh. Er meinte damit, dass ich ein faules Mädchen war, im Weg herumstand und zu nichts zu gebrauchen war. Dabei waren das doch gar nicht die Eigenschaften einer heiligen Kuh, dachte ich immer, sie war vielmehr ein Symbol für die Achtung vor dem Leben.

„Windhund“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Grete Hausleitner (geboren 1923) beruht. ,,Schnorrer“ schimpften ihn manche im Dorf. Einen ,,nichtsnutzigen Windhund“ nannte ihn mein Vater. Ich aber fand Helmut immer toll.

Alfons Petzold (Pseudonym: De Profundis; 1882 bis 1923) war ein österreichischer Schriftsteller. Nach seinem Tod wurde der Alfons-Petzold-Hof in Simmering nach ihm benannt. Auch die Petzoldgasse in Simmering und die Alfons-Petzold-Gasse in Liesing sowie Gedenktafeln im 15. und 16. Wiener Gemeindebezirk erinnern an den Arbeiterdichter, wie auch eine Petzoldstraße in Innsbruck und Attnang-Puchheim, eine Alfons-Petzold-Gasse sowie dem „Alfons Petzold Heim“ ein Vereinshaus in Kitzbühel.

Die schwarzen Lawinen der Nacht wälzen sich von allen Seiten auf die Erde, samtweich, und doch zermahlen sie das letzte Fünkchen Licht des Tages. Oben ihm Himmel baut sich die gewaltige Stadt der Gestirne auf, vieltürmige Häuser, strahlend erhellt von unirdischestem Licht, von dunkelblau schimmernden Straßen und Plätzen durchzogen und getrennt.

Er lag kurgemäß auf dem Liegestuhl, die ewig kalten Füße von dicken Filzdecken umhüllt und ließ sich von den warmen, guten Strahlenfiguren der Sonne die kranke Brust massieren.

Als Franz Stadler dieser nachlässigen Welt geboren wurde, schwemmte sich sein Vater, der Drechslermeister, den Holzstaub der Arbeit, den säuerlichen Geruch der armseligen, verwahrlosten Wochenstube und die heulenden Vorwürfe seines kreischenden Weibes mit Bier und billigstem Schnaps hinunter, raufte und grölte sich in der düsteren Spelunke in die Vorstadtpolitik hinein, torkelte dann schwer betrunken durch die Straßen und heulte, auf einem Randstein niedersitzend, den Mond an, der vor seinem Gesicht in einer Regenpfütze ein empörtes Antlitz zeigte.

Eine lanzengroße und dürre Nonne mit einem käsigen Gesicht und modergrünen Flecken unter den Augen und an den Schläfen steht unter dem geduldigen Kastanienriesen, hat die Hände wie die Fangkrallen eines Raubtieres, das eine Beute hält, verkrampft und rattert dazu ein Gebet um das andere herunter.