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A finales de 1984, dos jóvenes hermanos guatemaltecos, exiliados desde hace años en Estados Unidos, vuelven a Guatemala para participar en un campamento de niños judíos en un bosque perdido de las montañas del altiplano. Poco saben de su país natal, y ya apenas hablan español. Sus padres les han insistido en que irían a pasar unos días en el campamento para aprender no sólo formas de supervivencia en la naturaleza, sino también formas de supervivencia en la naturaleza para niños judíos. Que no es lo mismo, les han dicho.

Una helada mañana de enero de 1967, en plena guerra civil guatemalteca, un comerciante judío y libanés es secuestrado en un callejón sin salida de la capital. ¿Por qué? ¿Cómo? ¿Por quién o quiénes? Un narrador llamado Eduardo Halfon tendrá que viajar a Japón, y volver a su infancia en la violenta Guatemala de los años setenta, y acudir a un misterioso encuentro en un bar de mala muerte ubicado en la esquina de un edificio redondo, para finalmente dilucidar los detalles que rodean la vida y el secuestro de aquel hombre que también se llamaba Eduardo Halfon, y que era su abuelo.

El día después de cumplir diez años me partí en dos. Era agosto del 81. Guatemala era un caos político y social. Recuerdo tiroteos, disparos sueltos, combates en las calles y barrancos y hasta uno enfrente del colegio, con todos los alumnos recluidos dentro. Recuerdo al nuevo guardia de seguridad que llegaba a la casa en las noches y se sentaba al lado de la puerta principal envuelto en un poncho, con una enorme escopeta sobre el regazo y un tibio termo de café en las manos.

Las mejores plumas de nuestra literatura se enfundaron en alguna ocasión los guantes de cuero rojo para acercarse al mundo de narices rotas, toallas a punto de caer, orgullos fracturados, amaños a deshora, y besos a la única que se deja querer: la lona. Los hemos reunido para así trazar un recorrido necesario por el subgénero más sudoroso, el de la literatura de boxeo.

Biblioteca bizarra reúne seis crónicas literarias y personales sobre la relación de Eduardo Halfon con su entorno, con su país de nacimiento, con el lenguaje, con los libros. Una dialéctica entre el oficio de ser escritor y el oficio de vivir.

Un misterioso boxeador polaco. Un poeta indígena inmerso en un mundo distante y ajeno. Una seductora hippie israelí viajando por Centroamérica. Un académico norteamericano experto en la obra y las bromas de Mark Twain. Un pianista serbio, secreto, inconcluso, untado de jazz. Un discurso lusitano de quince minutos sobre la literatura y la realidad y el cine de Bergman.

Galardonada con el XIV Premio de Novela Corta José María de Pereda, esta obra es la historia insondable y prohibida de un pianista serbio, contada por alguien llamado Eduardo Halfon. Pero también es la historia de una odisea balcánica, de la obsesión por un jazzista, de una persecución misteriosa y erótica, de cómo esa historia primero se escapa de las fronteras de cualquier amistad, luego rebasa los límites de cualquier cuento, y finalmente encuentra su camino hacia este audiolibro.

Agotados tras quince horas de vuelo, dos jóvenes guatemaltecos esperan sus maletas en el aeropuerto Ben Gurión de Tel Aviv. Han llegado para asistir a la boda en Jerusalén de su hermana pequeña con un judío ortodoxo de Brooklyn. Mientras que muchos buscan en Israel una tierra prometida, el narrador de Monasterio, que se define como "judío, a veces", se sorprende descubriendo el país con un malestar creciente. El azaroso rencuentro con una sensual israelí, a la que había conocido años antes en Antigua Guatemala, le obligará a enfrentarse al lugar y a la historia de su propia familia.

Usted no escribirá nada sobre esto, me preguntó o me ordenó mi papá, su índice elevado, su tono a medio camino entre súplica y mandamiento. Pensé en responderle que un escritor nunca sabe de qué escribirá, que un escritor no elige sus historias sino que éstas lo eligen a él, que un escritor no es más que una hoja seca en el soplo de su propia narrativa. Pero por suerte no dije nada. Usted no escribirá nada sobre esto, repitió mi papá, su tono ahora más fuerte, casi autoritario. Sentí el peso de sus palabras.

Sepolta nelle acque di un lago, c'è una piccola morte. È un bambino caduto nell'ombra; un segreto di carne e tenebra che, senza venire mai rivelato, passa di padre in figlio a inquinarne i sogni. Lutto è la storia di un esorcismo letterario: un romanzo sul tentativo di attraversare i rimossi della propria famiglia per vestire il silenzio di nuove parole. Per ritrovare nel dolore passato il senso del proprio presente.